J’ai ce nœud dans le cœur, ce nœud inextricable, brouillon noir de laine noire, sombre, sombre, dont on ne distingue pas les filaments si ce n’est qu’ils sont là. J’avale avec peine, l’oppression dans laquelle je sombre, sombre. Personne ne m’avait prévenu, personne ne m’en avait tenue garde. Mais je retourne aux étoiles, à leur lueur, que je n’aperçois presque plus, mais à temps, à temps pour boire leur traîne, de poussière, de lune et de nuages brouillés en disques concentriques et vagues comme les ricochets sur l’eau. J’aimerais vibrer aussi, comme une corde et un archet, une diablesse perchée du haut de ses talons, la quinte fragile et fatale ; mais tout est sombre et j’implore les étoiles. Elles se tassent, s’arrondissent et l’élongation est brute, quintessence de leur absinthe, meurt et m’heurte la pupille comme le macadam brûlé par la pluie. Effet boomerang et papillon, tu reviens, tu reviens, et je suis là, planté comme un piquet à ta merci, simple jouet de ta réalité. Si c’était plus simple pour moi de me noyer, j’en serais revenu aux étoiles et à m’abandonner à leur marée froide de lumière. Ton souffle m’enveloppe, m’arrache au noir, et me caresse tout au lacérant mon cœur de plus belle. Mes vitraux sont fades mais ta lumière qui filtre à travers eux me revient me revient et m’embrase d’un frisson pâle ; je revis, je revis et revois. L’étoile est là, mais elle s’essouffle dès que je lève les yeux. Torture ô torture des plus sages et arrogante. Je m’en vais sur la voie des étoiles.
J’ai ce nœud dans la gorge, et deux doigts qui n’attendent que les tiens, à s’y mêler, à les toucher, à peine, voile. Aérien. Tu n’es qu’ombre et lumière, ombre et rivière d’espoirs tus par ton existence. Je te sens près de moi, à même ma peau quand tu n’y es pas et une fois là, les étoiles fanent. J’aimerais te dire que je ne suis pas une balle, un élastique qui se plie aux lois de ton règne transcendant mais je faiblis, et revis mais mon corps n’est que dispensable. Dans ma tête se noie ton univers de couleur noire, noire et velours. Comme les sièges du métro, du faux, du postiche, celui qui marque l’impression, celui qui prend les formes et s’écaille comme du plâtre sur mon cœur. Tu es mon impondérable, mon immuable mur de graffiti, planté dans ma peau, dans mes veines, dans mes synapses. Ô jeunesse, ô tristesse, ô incompréhension qui me saisissent et me bercent dans tes griffes qui ne se ferment pas même sur moi.  L’œil est sec, les étoiles perchées en haut de nous, mais tu es parmi elles, et là, et je finis par ne plus savoir ; ta finitude, ton infinitude ? Insaisissable présence, ou absence captive de nos réalités croisées ? Crie mon nom, que je puisse savoir, enfin, que je puisse en avoir l’illusion, que nous appartenons sous les mêmes étoiles ; je m’en remets à elles, à toi, ta lueur rivalisant avec la leur, à moins qu’elle ne se projette sur elle, simple miroir, reflet qui se brouille et s’éloigne de moi sans jamais se dégorger pour de bon. Ne puis-je espérer la fin ? Ni le début ? Qu’un entre deux temporairement interminable…